viernes, 12 de diciembre de 2008
COMO NACE EL DADÓ ? ? ?
Era una noche oscura, como todas cuando la luna no le hace competencia al sol. Yo allí, bien acompañada: un amigo, una cerveza y una vista que aumentaba el tamaño de mis pupilas queriendo oscurecer, también, el blanco de mis ojos. Como blanco era le muro que crecía a mis espaldas. Un muro de cebolla inversa, con capas y mas capas de blancos y palabras. La lucha eterna entre el ruido y el silencio. Y esta vez estaba virgen, la puta, sólo para mi. Empezaron a salir palabras de mi mano y nació el dadó. Una oda o burla al dadá, según se mire. Y un juego de azar y logicas, como el parchis, veámos si sale un cinco! Dadá, dado...dadó!!! Un sinfín de frases no premeditadas, que cobraban sentido en el lugar y en el momento. Las ideas que he dejado escritas en este espacio no son en su totalidad lo que realmente fué este movimiento, pero lo recuerda con cariño.Acabaré comentando que nació el dadó y de nuevo el blanco purificador lo escondió bajo su manto a base de brochas y rodillos. Y el muro sigue recogiendo ideas, pensamientos, declaraciones, obscenidades, dibujos, garabatos, manchas....una y otra vez.
lunes, 13 de octubre de 2008
DALTONISMO ILUSTRADO
El vocabulario daltónico convierte las alegrías en tristezas, la soledad en compañía, el miedo en valentía. Nos mantiene en forma haciendonos bajar por escaleras cuando cojemos el ascensor o poniéndonos en pie cuando somos un trapo en el sofá. Hace del lavavajillas una nevera. Convierte mi codo en rodilla y tu odio en ironía. Nos da felicidad en la tristeza y nos trae todo cuando nada tenemos. Resucita a la muerte con la vida como hace florecer lo que marchita. Cuando comes te haces anorexica, cuando vomitas; obesa. Nos sentamos en la mesa, comemos en las sillas, bebemos de copas vacías de liquidos solidos y analcoholicos! Nos hace sudar el frío. Mi cama esta llena. Cuando me acuesto me levanto y cuando lloro..., no es llanto, es que rio.
HOY DEJÓ DE SER AYER (en dadó)
La luz artificial nos habla de la llegada de la noche...
La noche entra en nuestra copa y es tragada por tí, con esa boca rebosante de miradas.
Y los ojos se pierden en una infinidad de ángulos muertos, como mi vida se pierde por los rincones de esta ciudad que retroalimenta mis fantasías.
Los fantasmas salen de botellas vacías.
Las horas son viejas en la cola del super.
La gente son más recuerdo que presente.
Las luces estan en las pupilas extraviadas.
El tacto se convierte en esencial para el paladar mientras tu nombre, que no conozco,
resuena en los bafles que hacen mudos mis oídos.
Y me duelen las palabras que veo en tu lengua por no poder robartelas de un mordisco.
Hoy dejó de ser ayer en un suspiro.
Hoy ya no serás más que un moratón en mi memoria y un escalofrío en el recuerdo.
Hoy te habrás ido con la noche y con la falsa luz de una farola.
Hoy será otra vida y otra persona esperando la noche eterna que te devuelva.
La noche entra en nuestra copa y es tragada por tí, con esa boca rebosante de miradas.
Y los ojos se pierden en una infinidad de ángulos muertos, como mi vida se pierde por los rincones de esta ciudad que retroalimenta mis fantasías.
Los fantasmas salen de botellas vacías.
Las horas son viejas en la cola del super.
La gente son más recuerdo que presente.
Las luces estan en las pupilas extraviadas.
El tacto se convierte en esencial para el paladar mientras tu nombre, que no conozco,
resuena en los bafles que hacen mudos mis oídos.
Y me duelen las palabras que veo en tu lengua por no poder robartelas de un mordisco.
Hoy dejó de ser ayer en un suspiro.
Hoy ya no serás más que un moratón en mi memoria y un escalofrío en el recuerdo.
Hoy te habrás ido con la noche y con la falsa luz de una farola.
Hoy será otra vida y otra persona esperando la noche eterna que te devuelva.
Seguimos delirando con la poesía dadó (que no dadá)
Un café solo y sola en una chistera sin fondo
dónde una canción es interrumpida
por un silencio ensordecedor.
Una gota más que llena la copa
de los momentos que
crearon la vida de un recien nacido
que hoy muere en tre risas y desolacion.
Los monstruos que caen, a veces,
a los pies de la conciencia.
Un eco de orgasmos reprimidos
en una vida que pierde la cabeza.
Un circo, una sonrisa,
un esperma que se pierde en un mundo
que cabe en una habitación poblada de desmemoria.
Un trago de escritura automática
que perfectamente podría cambiar su orden
en el infinito del no saber qué viene después o
que viene antes de la mirada que sorprende
en la espiral de la inconsciencia.
Un ojo que es mirado sin mirar.
Un reloj que juega con las agujas
creando un sinfín de casualidades.
Carcajadas que drogan
un ambiente saturado de caminos
que se desvían entre tintas, y medias tintas,
de plumas que cosquillean los besos que dimos al aire.
Juegos de niños adultos que imaginan vidas mejores
en muertos de papel escrito por payasos
tristes.
Miedos perdidos en protestas
que, a su vez, se pierden en el profundo egoísmo
del propio ser,
generoso y generador de nuevas propuestas.
Escupiendo letras
que se alimentan del pezón umbilical
que nació en el seno de la noche
en la que las estrellas decidieron suicidarse
para descubrir que había más allá
de la galaxia que limita
la libertad del pensamiento.
Y putas orgullosas
que no son más que santos disfrazados,
de cortesía,
entre las cuatro paredes infinitas de clausura.
Una idea que se une a otra
para crear un nuevo pensamiento,
exento de razones,
que destruya el original u origen
que todos perdimos al caminar hacia la luz,
uterina,
que gritaba con ideas de neón:
Vida.
dónde una canción es interrumpida
por un silencio ensordecedor.
Una gota más que llena la copa
de los momentos que
crearon la vida de un recien nacido
que hoy muere en tre risas y desolacion.
Los monstruos que caen, a veces,
a los pies de la conciencia.
Un eco de orgasmos reprimidos
en una vida que pierde la cabeza.
Un circo, una sonrisa,
un esperma que se pierde en un mundo
que cabe en una habitación poblada de desmemoria.
Un trago de escritura automática
que perfectamente podría cambiar su orden
en el infinito del no saber qué viene después o
que viene antes de la mirada que sorprende
en la espiral de la inconsciencia.
Un ojo que es mirado sin mirar.
Un reloj que juega con las agujas
creando un sinfín de casualidades.
Carcajadas que drogan
un ambiente saturado de caminos
que se desvían entre tintas, y medias tintas,
de plumas que cosquillean los besos que dimos al aire.
Juegos de niños adultos que imaginan vidas mejores
en muertos de papel escrito por payasos
tristes.
Miedos perdidos en protestas
que, a su vez, se pierden en el profundo egoísmo
del propio ser,
generoso y generador de nuevas propuestas.
Escupiendo letras
que se alimentan del pezón umbilical
que nació en el seno de la noche
en la que las estrellas decidieron suicidarse
para descubrir que había más allá
de la galaxia que limita
la libertad del pensamiento.
Y putas orgullosas
que no son más que santos disfrazados,
de cortesía,
entre las cuatro paredes infinitas de clausura.
Una idea que se une a otra
para crear un nuevo pensamiento,
exento de razones,
que destruya el original u origen
que todos perdimos al caminar hacia la luz,
uterina,
que gritaba con ideas de neón:
Vida.
domingo, 12 de octubre de 2008
lunes, 16 de junio de 2008
miércoles, 11 de junio de 2008
lunes, 9 de junio de 2008
EL MAESTRO
Porque la educación puede cambiar el mundo y las personas a mejor, por esto, y por la importancia que tiene un maestro en nuestras vidas, pues es este el que nos despertará el interés por lo uno o por lo otro, por todo, he decidido realizar este tributo a la enseñanza tan poco valorada hoy en día. Porque ellos fueron los primeros en reivindicar una educación no con un ideología concreto sino con una perspectiva humanista. Donde se desarrollaran las habilidades de las personas tanto físicas como intelectuales, educando a todos en unos mismos valores. De esta manera la sociedad evolucionaría hacia una misma dirección y se lograría el bien común. Las personas deben madurar para poder llegar a la felicidad colectiva e individual.
“Con el alma en una nube
y el cuerpo como un lamento
viene el problema del pueblo,
viene el maestro.
El cura cree que es ateo
y el alcalde comunista
y el cabo, jefe de puesto,
piensa que es un anarquista.
Le deben 36 meses
del cacareado aumento
y él piensa que no es tan malo
enseñar toreando un sueldo.
En el casino del pueblo
nunca le dieron asiento
por no andar politiqueando
ni ser portavoz de cuentos.
Las buenas gentes del pueblo
han escrito al menesterio
y dicen que no esta claro
como piensa este maestro.
Dicen que lee con los niños
lo que escribió un tal Machado
que anduvo por estos prados
antes de ser exiliado.
Les habla de lo innombrable
y de otras cosas peores,
les lee libros de versos
y no les pone orejones.
Al explicar cualquier guerra
siempre se muestra remiso
por explicar claramente
quién venció y fue vencido.
Nunca fue amigo de fiestas
ni asiste a las reuniones
de las damas postulantes,
esposas de los patrones.
Por estas y otras razones
al fin triunfó el buen criterio
y al terminar el invierno
le relevaron del puesto.
Y ahora las buenas gentes
tienen tranquilo el sueño
porque han librado a sus hijos
del peligro de un maestro.
Con el alma en una nube
y el cuerpo como un lamento
se marcha, se marcha el padre del pueblo,
se marcha el maestro.”
-PATXI ANDIÓN-
COSE CHE MI PIACEVANO...
Mi piace svegliarmi quando gia non ho piu sono con il sole che riscalda la mia facia.
Mi piace caminare senza scarpe per tutta la casa, sempre (con il pavimento pulito).
Mi piace la cremina in il caffé e leccare il cuchiaio prima di prendermilo.
Mi piace fare la colaccione vedendo il cartooni animati, senza fretta e senza pensieri.
Mi piace farmi la docia cosí calda che quasi mi bruzzo.
Mi piace il sabone “Magno”, mi riccorda quando ero piccola e mi bagnavo con la mia mamma.
Mi piace andare al mio bagno dopo un lungo viagio e fare tutto quello che in altri non posso fare tranquillamente.
Mi piace havere sempre una coperta per dormire e taparmi fine la testa.
Mi piace l’area suave d’estate quando muove il miei cabelli e questi mi fanno soletici in facia.
Mi piace vedere come lie mie dite si muoveno con sintonia quando scrivo al pc.
Mi piace un buon massagio in piedi.
Mi piace il odore di la pasta di pomodoro cruda, mi riccorda il asilo.
Mi piace possare incenso e sentirmi piu spirituale e in pace con il mondo.
Mi piace che la gente mi salute per strada.
Mi piace fare sorridere a qualsiesi con un mio sorriso.
Mi piace cantare, forte, quando sono contenta.
Mi piace andare per strada e sentire la musica di qualcun povero che suona un instrumento, sopratutto se suona il violino, e acora impazzisco piu se tocca “el lago de los cisnes”.
Mi piace quando mi levo tutti i brazaleti e vedo che ho il polso magro, e muovo le mani e mi guardo.
Mi piace come mi brilliano gli occhi dopo parlare con te al pc..
Mi piace butarmi al sole dopo il bagno a asciugarmi.
Mi piace riscaldarmi il piedi con il tuoi.
Mi piace mi prendi con forza e solo mi posso lasciare portare.
Mi piace come mi accarezzi la testa prima di adormentarmi.
Mi piace sentire che ho approfitato il giorno.
Mi piace legere in alta voce e che qualcuno mi scolte.
Mi piace mangiarmi prima il bianco dil uovo fritto e dopo quello arangia alla fine.
Mi piace tagliare a pezzetini il mangiare per dopo poder havere tutti il sapori insieme in bocca.
Mi piace baciarti.
Mi piace mangiare il spaghetti con forcheta e cuchiaio.
Mi piace vedere da viccino come esce il primo gocio di caffé della cafetiera.
Mi piace guardare il fuocco fine che mi piangeno gli occhi.
Mi piace butarmi per terra, sopratutto quando é state e arribi a casa con troppo caldo e il pavimento e freddo.
Mi piace sentirmi especiale e orgogliosa di quello che sono, sapere che se arrivo o non a quello che voglio e uguale perche ho dei pensieri e la energía troppo buoni.
Mi piace quando ci guardiamo tra la gente e non essiste piu nessuno.
Mi piace fare un regalo quando voglio farlo.
Mi piace regalare.
Mi piacenno il detagli.
Mi piace restare tutta la domenica in pigiama.
Mi piace sorprendere alla gente.
Mi piace troppo che mi abbracienno forte, forte (sopratutto se lo fai tu).
Mi piace vedere sempre posti nuovi.
Mi piacenno le tombe, hanno qualcosa magica.
Mi piace quando sto facendo qualcosa e mi abbracci suavemente per dietro.
Mi piace quando mi svegli facendomi l’amore.
Mi piace sedermi in terra.
Mi piace non portare umbrello quando piove.
Mi piace quando sorridi e se ti fanno quel piccoli buchi en le guance.
Mi piace fare di un giorno normale un giorno speciale.
Mi piace sentire il soletici in pancia quando sto en una noria.
Mi piace parlare naturalmente di sesso con le mie amiche.
Mi piace ballare con te per strada come in un sogno.
Mi piace il suono de i miei campanelli quando camino.
Mi piace quando mi parli soffiandomi l’orechio.
Mi piace caminare prendendoti la mano.
Mi piace che mi sorprendanno.
Mi piace quando piove in domenica e io non devo uscire di casa.
Mi piace guardare a i vechi.
Mi piace quando mi cade sopra la cera di una candela.
Mi piace levarmi la cola de le mano come se fuossi pelle.
Mi piace la gente che mi transmete pace.
Mi piace sentire il suono dei tachi che caminano per strada di notte.
Mi piace toccarti il culo.
Mi piace quando mi porti il caffè al letto.
Mi piace caminare senza scarpe per tutta la casa, sempre (con il pavimento pulito).
Mi piace la cremina in il caffé e leccare il cuchiaio prima di prendermilo.
Mi piace fare la colaccione vedendo il cartooni animati, senza fretta e senza pensieri.
Mi piace farmi la docia cosí calda che quasi mi bruzzo.
Mi piace il sabone “Magno”, mi riccorda quando ero piccola e mi bagnavo con la mia mamma.
Mi piace andare al mio bagno dopo un lungo viagio e fare tutto quello che in altri non posso fare tranquillamente.
Mi piace havere sempre una coperta per dormire e taparmi fine la testa.
Mi piace l’area suave d’estate quando muove il miei cabelli e questi mi fanno soletici in facia.
Mi piace vedere come lie mie dite si muoveno con sintonia quando scrivo al pc.
Mi piace un buon massagio in piedi.
Mi piace il odore di la pasta di pomodoro cruda, mi riccorda il asilo.
Mi piace possare incenso e sentirmi piu spirituale e in pace con il mondo.
Mi piace che la gente mi salute per strada.
Mi piace fare sorridere a qualsiesi con un mio sorriso.
Mi piace cantare, forte, quando sono contenta.
Mi piace andare per strada e sentire la musica di qualcun povero che suona un instrumento, sopratutto se suona il violino, e acora impazzisco piu se tocca “el lago de los cisnes”.
Mi piace quando mi levo tutti i brazaleti e vedo che ho il polso magro, e muovo le mani e mi guardo.
Mi piace come mi brilliano gli occhi dopo parlare con te al pc..
Mi piace butarmi al sole dopo il bagno a asciugarmi.
Mi piace riscaldarmi il piedi con il tuoi.
Mi piace mi prendi con forza e solo mi posso lasciare portare.
Mi piace come mi accarezzi la testa prima di adormentarmi.
Mi piace sentire che ho approfitato il giorno.
Mi piace legere in alta voce e che qualcuno mi scolte.
Mi piace mangiarmi prima il bianco dil uovo fritto e dopo quello arangia alla fine.
Mi piace tagliare a pezzetini il mangiare per dopo poder havere tutti il sapori insieme in bocca.
Mi piace baciarti.
Mi piace mangiare il spaghetti con forcheta e cuchiaio.
Mi piace vedere da viccino come esce il primo gocio di caffé della cafetiera.
Mi piace guardare il fuocco fine che mi piangeno gli occhi.
Mi piace butarmi per terra, sopratutto quando é state e arribi a casa con troppo caldo e il pavimento e freddo.
Mi piace sentirmi especiale e orgogliosa di quello che sono, sapere che se arrivo o non a quello che voglio e uguale perche ho dei pensieri e la energía troppo buoni.
Mi piace quando ci guardiamo tra la gente e non essiste piu nessuno.
Mi piace fare un regalo quando voglio farlo.
Mi piace regalare.
Mi piacenno il detagli.
Mi piace restare tutta la domenica in pigiama.
Mi piace sorprendere alla gente.
Mi piace troppo che mi abbracienno forte, forte (sopratutto se lo fai tu).
Mi piace vedere sempre posti nuovi.
Mi piacenno le tombe, hanno qualcosa magica.
Mi piace quando sto facendo qualcosa e mi abbracci suavemente per dietro.
Mi piace quando mi svegli facendomi l’amore.
Mi piace sedermi in terra.
Mi piace non portare umbrello quando piove.
Mi piace quando sorridi e se ti fanno quel piccoli buchi en le guance.
Mi piace fare di un giorno normale un giorno speciale.
Mi piace sentire il soletici in pancia quando sto en una noria.
Mi piace parlare naturalmente di sesso con le mie amiche.
Mi piace ballare con te per strada come in un sogno.
Mi piace il suono de i miei campanelli quando camino.
Mi piace quando mi parli soffiandomi l’orechio.
Mi piace caminare prendendoti la mano.
Mi piace che mi sorprendanno.
Mi piace quando piove in domenica e io non devo uscire di casa.
Mi piace guardare a i vechi.
Mi piace quando mi cade sopra la cera di una candela.
Mi piace levarmi la cola de le mano come se fuossi pelle.
Mi piace la gente che mi transmete pace.
Mi piace sentire il suono dei tachi che caminano per strada di notte.
Mi piace toccarti il culo.
Mi piace quando mi porti il caffè al letto.
domingo, 20 de enero de 2008
Stiletto
“Put on your red shoes and dance the blues.” David Bowie
Las zapatillas rojas de Andersen, los zapatitos de Dorothy en el Mago de Oz, los tacones altos de la asesina en La Madrastra, desde los cuentos infantiles hasta las telenovelas. Psiquiatras e historiadores de la moda han investigado la simbología oculta en un zapato rojo que, puede expresar poder, peligro o pasión.
viernes, 4 de enero de 2008
TIEMPO (Rafael Amor)
Tiempo, no tengo tiempo para nada, aquí el milagro de la vida,
allí el naufragio de la muerte, todo en casi nada de tiempo,
que poco tiempo para perderse en el tiempo, llegará el tiempo
en que hoy, fue hace tiempo, por qué pasa el tiempo si total
tiene tiempo, y llueven, siglos, años, meses, días, horas, minutos,
segundos, ¡qué mal tiempo!
allí el naufragio de la muerte, todo en casi nada de tiempo,
que poco tiempo para perderse en el tiempo, llegará el tiempo
en que hoy, fue hace tiempo, por qué pasa el tiempo si total
tiene tiempo, y llueven, siglos, años, meses, días, horas, minutos,
segundos, ¡qué mal tiempo!
En un segundo la luz pone fronteras
en las sombras,
es la vida en un segundo,
en un segundo se hacen pasado
el presente y el futuro,
en un segundo, el hongo fatal,
oscurece el sol, y de este mundo,
quedará el hollín de los huesos calcinados
en un segundo estará todo terminado.
En un segundo se hace un amo,
basta un esclavo mudo,
la libertad es un segundo,
en un segundo el amor que creíamos nuestro
tomó por otro rumbo,
en un segundo la soledad, la indiferencia
en un segundo,
en un segundo la traición te muerde los pulmones,
en un segundo la razón se queda sin razones.
En un segundo, las agujas, que tienen
señalada, la gloria del mañana,
pueden poblar toda esta noche de campanas,
en un segundo, llega la aurora, será la hora,
feliz del triunfo,
y la verdad tantas veces postergada,
será una flor abierta en cada campanada.
en las sombras,
es la vida en un segundo,
en un segundo se hacen pasado
el presente y el futuro,
en un segundo, el hongo fatal,
oscurece el sol, y de este mundo,
quedará el hollín de los huesos calcinados
en un segundo estará todo terminado.
En un segundo se hace un amo,
basta un esclavo mudo,
la libertad es un segundo,
en un segundo el amor que creíamos nuestro
tomó por otro rumbo,
en un segundo la soledad, la indiferencia
en un segundo,
en un segundo la traición te muerde los pulmones,
en un segundo la razón se queda sin razones.
En un segundo, las agujas, que tienen
señalada, la gloria del mañana,
pueden poblar toda esta noche de campanas,
en un segundo, llega la aurora, será la hora,
feliz del triunfo,
y la verdad tantas veces postergada,
será una flor abierta en cada campanada.
Y no hay quien frene….
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