lunes, 13 de octubre de 2008
DALTONISMO ILUSTRADO
El vocabulario daltónico convierte las alegrías en tristezas, la soledad en compañía, el miedo en valentía. Nos mantiene en forma haciendonos bajar por escaleras cuando cojemos el ascensor o poniéndonos en pie cuando somos un trapo en el sofá. Hace del lavavajillas una nevera. Convierte mi codo en rodilla y tu odio en ironía. Nos da felicidad en la tristeza y nos trae todo cuando nada tenemos. Resucita a la muerte con la vida como hace florecer lo que marchita. Cuando comes te haces anorexica, cuando vomitas; obesa. Nos sentamos en la mesa, comemos en las sillas, bebemos de copas vacías de liquidos solidos y analcoholicos! Nos hace sudar el frío. Mi cama esta llena. Cuando me acuesto me levanto y cuando lloro..., no es llanto, es que rio.
HOY DEJÓ DE SER AYER (en dadó)
La luz artificial nos habla de la llegada de la noche...
La noche entra en nuestra copa y es tragada por tí, con esa boca rebosante de miradas.
Y los ojos se pierden en una infinidad de ángulos muertos, como mi vida se pierde por los rincones de esta ciudad que retroalimenta mis fantasías.
Los fantasmas salen de botellas vacías.
Las horas son viejas en la cola del super.
La gente son más recuerdo que presente.
Las luces estan en las pupilas extraviadas.
El tacto se convierte en esencial para el paladar mientras tu nombre, que no conozco,
resuena en los bafles que hacen mudos mis oídos.
Y me duelen las palabras que veo en tu lengua por no poder robartelas de un mordisco.
Hoy dejó de ser ayer en un suspiro.
Hoy ya no serás más que un moratón en mi memoria y un escalofrío en el recuerdo.
Hoy te habrás ido con la noche y con la falsa luz de una farola.
Hoy será otra vida y otra persona esperando la noche eterna que te devuelva.
La noche entra en nuestra copa y es tragada por tí, con esa boca rebosante de miradas.
Y los ojos se pierden en una infinidad de ángulos muertos, como mi vida se pierde por los rincones de esta ciudad que retroalimenta mis fantasías.
Los fantasmas salen de botellas vacías.
Las horas son viejas en la cola del super.
La gente son más recuerdo que presente.
Las luces estan en las pupilas extraviadas.
El tacto se convierte en esencial para el paladar mientras tu nombre, que no conozco,
resuena en los bafles que hacen mudos mis oídos.
Y me duelen las palabras que veo en tu lengua por no poder robartelas de un mordisco.
Hoy dejó de ser ayer en un suspiro.
Hoy ya no serás más que un moratón en mi memoria y un escalofrío en el recuerdo.
Hoy te habrás ido con la noche y con la falsa luz de una farola.
Hoy será otra vida y otra persona esperando la noche eterna que te devuelva.
Seguimos delirando con la poesía dadó (que no dadá)
Un café solo y sola en una chistera sin fondo
dónde una canción es interrumpida
por un silencio ensordecedor.
Una gota más que llena la copa
de los momentos que
crearon la vida de un recien nacido
que hoy muere en tre risas y desolacion.
Los monstruos que caen, a veces,
a los pies de la conciencia.
Un eco de orgasmos reprimidos
en una vida que pierde la cabeza.
Un circo, una sonrisa,
un esperma que se pierde en un mundo
que cabe en una habitación poblada de desmemoria.
Un trago de escritura automática
que perfectamente podría cambiar su orden
en el infinito del no saber qué viene después o
que viene antes de la mirada que sorprende
en la espiral de la inconsciencia.
Un ojo que es mirado sin mirar.
Un reloj que juega con las agujas
creando un sinfín de casualidades.
Carcajadas que drogan
un ambiente saturado de caminos
que se desvían entre tintas, y medias tintas,
de plumas que cosquillean los besos que dimos al aire.
Juegos de niños adultos que imaginan vidas mejores
en muertos de papel escrito por payasos
tristes.
Miedos perdidos en protestas
que, a su vez, se pierden en el profundo egoísmo
del propio ser,
generoso y generador de nuevas propuestas.
Escupiendo letras
que se alimentan del pezón umbilical
que nació en el seno de la noche
en la que las estrellas decidieron suicidarse
para descubrir que había más allá
de la galaxia que limita
la libertad del pensamiento.
Y putas orgullosas
que no son más que santos disfrazados,
de cortesía,
entre las cuatro paredes infinitas de clausura.
Una idea que se une a otra
para crear un nuevo pensamiento,
exento de razones,
que destruya el original u origen
que todos perdimos al caminar hacia la luz,
uterina,
que gritaba con ideas de neón:
Vida.
dónde una canción es interrumpida
por un silencio ensordecedor.
Una gota más que llena la copa
de los momentos que
crearon la vida de un recien nacido
que hoy muere en tre risas y desolacion.
Los monstruos que caen, a veces,
a los pies de la conciencia.
Un eco de orgasmos reprimidos
en una vida que pierde la cabeza.
Un circo, una sonrisa,
un esperma que se pierde en un mundo
que cabe en una habitación poblada de desmemoria.
Un trago de escritura automática
que perfectamente podría cambiar su orden
en el infinito del no saber qué viene después o
que viene antes de la mirada que sorprende
en la espiral de la inconsciencia.
Un ojo que es mirado sin mirar.
Un reloj que juega con las agujas
creando un sinfín de casualidades.
Carcajadas que drogan
un ambiente saturado de caminos
que se desvían entre tintas, y medias tintas,
de plumas que cosquillean los besos que dimos al aire.
Juegos de niños adultos que imaginan vidas mejores
en muertos de papel escrito por payasos
tristes.
Miedos perdidos en protestas
que, a su vez, se pierden en el profundo egoísmo
del propio ser,
generoso y generador de nuevas propuestas.
Escupiendo letras
que se alimentan del pezón umbilical
que nació en el seno de la noche
en la que las estrellas decidieron suicidarse
para descubrir que había más allá
de la galaxia que limita
la libertad del pensamiento.
Y putas orgullosas
que no son más que santos disfrazados,
de cortesía,
entre las cuatro paredes infinitas de clausura.
Una idea que se une a otra
para crear un nuevo pensamiento,
exento de razones,
que destruya el original u origen
que todos perdimos al caminar hacia la luz,
uterina,
que gritaba con ideas de neón:
Vida.
domingo, 12 de octubre de 2008
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